Машины...


Осень...

Текут километры, дорога светит серым асфальтом. Пасмурно, но тихо. Солнце разлилось свинцовым куполом по небу. Я помню, когда здесь ещё было лето, теперь - нет.

Осень.

Уже были первые холода, лужи познали лёд. Сквозь мрачные ветки проступает небо. Выбоины, залитые гудроном, напоминают лужи. Я не объезжаю их. Я думаю о своём. Забыл включить музыку, бывает, сейчас включу... заиграла мелодия… нет, надо поставить транс.

Поставил.

Мысли текут, текут километры, я вижу дорогу, скорость сто пятьдесят. Обгоняю грузовики, я не думаю о дороге, автобус прижался правее, спасибо, обгоняю - впереди пустыня… Деревья, ещё есть жёлтые, странно: уже поздно, ожидаешь чёрные ветки, - а видишь листья. Бегут огни навстречу, это город, зачем он мне?

Дорога длинная, ехать долго. Уже не страшно.

Когда выезжал, думал - будет трудно. Еду один. Еду далеко. Дождь накрапывал, Москва провожала тихим уютом тёплых квартир и огнями светлых супермаркетов. А я ехал пустынной осенней дорогой в деревню за сотни километров. Где нет супермаркетов, где нет телевизора, где нет ГАИ, где нет больниц. Я знал, что меня там ждут, но я не знал, когда я буду там. Да, было страшно, немного грустно...

Осенняя дорога.

Свет холодный. Деревья обступили, листьев мало. Ветки тянутся черной наготой в серое небо, свисают над дорогой. Они уже не смотрят на меня, они в плену отчаянного страха: зимняя смерть. Я лечу, шмыгая колёсами, двигатель негромко ревёт свою баварскую песню. Я знаю её, - я слышал её раньше. Но осенью она звучит иначе. Природа засыпает, я еду внутри царства, отходящего ко сну, я разрываю своим железным телом сонный воздух, я стучу колёсами по сонному асфальту, я обгоняю сонные машины.

Небо бескрайнее. Я еду на север. Поля безжизненно чахнут жёлтой редкой травой, влажный тяжёлый воздух заливается ко мне сквозь решётки. Осень меня облизывает прощальным ветром.

Дорога долгая, небо серое, оно не просветляется, оно пугает меня: я знаю, я один. Музыка уходит в подсознание, зачем включил? Машина, скрываясь за поворотом, оставляет деревьям запах беспощадно сожжённого бензина. Её кокпит оберегает меня, я знаю. Она как терминатор, вставший на защиту Человека: не нарушит приказа, не скажет против, не будет спорить, она едет, скрывая мою слабину от безжалостной осени.

Уже очень холодно, но это не мороз, это еще лето, только очень страшное и сонное, это серый свет и тёмные листья, которые сметаются с дороги мною.

Я не знаю, когда приеду, - я в дороге.

Мне было страшно, когда я въезжал туда, теперь я там.

Ждите меня.

Я приеду.

Дождитесь обязательно!

Там страшно.

Тихо.

Автор Константин Курбатов.

05 ноября 2003


Машины...

На главную...